Muerte

 

[…]Reflexioné sobre la terrible pena de muerte que pende sobre todos y cada uno de nosotros, la de dormirnos y no despertar de nuevo. No: despertaríamos, pero muy lejos de aquí. Mi alma tiene cautiva el alma del mundo como si fuera un rehén de mi inmortalidad. Ya la he soltado: y somos uno, y estoy muerto. Morir no puede ser más extraño que venir al mundo. Murió, y lo desilusionó la muerte. «¿Dónde estaba la muerte?» Y no hubo muerte. Y quizá anhelaba explicar, decirnos que no existía la muerte, que, muerta la muerte, no había manera ya de morir. La pasión, por la naturaleza de la satisfacción que busca, no es un deseo de adquirir algo, sino más bien de liberarnos de las fuerzas que nos oprimen. Del mismo modo, puede que la muerte sea una liberación de las fuerzas que nos «dieron forma a lengüetazos», y que nos mantuvieron demasiado tiempo en el molde de nuestra individualidad particular, una satisfacción afín a la física, pero más perdurable, quizá demasiado perdurable, quizá eterna. La muerte, pensé, es la fusión de una visión individual con un mar de generalidades inhóspitas, el fin de todas las perspectivas restrictivas y exclusivas, la desilusión más grandiosa.[…]

 

 

William Gerhardie, «Los políglotas» (1925).

 

Yo no he muerto, a pesar de mis exiguas señales de vida.

Todos sabéis como es agosto, con sus cantos de sirena que nos hacen naufragar lejos de la cotidianidad, entre las que en mi caso se encontraba este rincón virtual. Pero muerto el mes, resucitada la rutina.

Esta entrada, además de para compartir el maravilloso extracto de la novela Los Políglotas, es para comunicar mi vuelta al blog con la asiduidad anterior.

Septiembre, el mes de la tristeza y los reencuentros forzados.

Disculpen mi ausencia,

¡Nos leemos!